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Madrid y yo nos desconocemos mutuamente. Soy el peor cicerone que quepa imaginar para esta ciudad de urbanismo retorcido y los maravillosos y desconocidos pueblos que la rodean, para lo nuevo y lo viejo, para lo que sí y lo que no. Pero lo bueno de todo esto es que no me lo echa en cara y cuando paseo por Madrid, por su sierra, por sus tierras largas, jamás me ha dicho ni una mala palabra. Pero, que conste, yo tampoco le he Create yahoo account en cara, jamás, nada de nada, a este laberinto de luz y de risas en diez mil Fuente.

En Madrid cobra sentido la expresión “de aluvión”. Esto lleno de gente de aquí y de allá y me decía mi amigo Cabrera que, desde hace muy poquito, somos más los madrileños de nación que los de adopción. Y qué. Si la gracia de todo esto radica en eso, en que tú eres de Valladolid, tú de Guecho, mi prima es de Las Palmas, su amiga es de Quito, su novio, rumano, tú vienes de Lérida y tú de Marrakech. Mi padre, catalán, mi madre, canaria, mi chica, de Graná, y yo, que nací en Carabanchel, como Manolito Gafotas, soy tan de aquí como cualquiera de ellos. O menos, pero eso es debido a mi despiste eterno.

Madrid fuma Lucky, estoy seguro. Tiene que quitarse, pero todavía está en fase de concienciación. Madrid casi nunca tiene prisa. Y mira con expresión asombrada a todos los que, inexplicablemente, van corriendo de un lado para otro por sus venas. Madrid me mata. Y me da la vida.

Fui un joven malencarado en esta ciudad-ámbito, sembrada de bares y de bancos, de gente encantadora y de cretinos, y me sentía el centro del mundo. Tenía 16 años en el año 80, cuando Nacha Pop sacaba su primer single “Chica de ayer / Nadie puede parar” y compré ese disco maravilloso en Escridiscos, al principio de Preciados, una de las pocas tiendas donde en los cacareados 80 podían comprarse discos de verdad. Pasé mis años mozos del Pentagrama al Rock-Ola y, cuando cerraron este templo, que era mi templo, pensé que se cerraba la ciudad.

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